bianca?!

No resguardo daquela solidão, na simpatia daquela canção, nada parecia ser mais cabível que estar em si. Na sala e na antessala nada além de mobília, de pedaços de coisa, coisas que refletiam o que fora um dia a maior das intenções, de fazer amor, de construir amor. Tudo muito bem cuidado para simplificar o que de mais complicado um dia tivera, discos, livros, revistas, flores, um quê de kitsch, um viés de sentimentalidades, meio colorido, meio tom pastel, nada definido, tudo simples, tudo barato, nada pobre. A música que tocava era algo como sorridente, uma tentativa vencedora que trazer serenidade àquela inquietude. Tudo tão bem congruente e desconexo. O que mesmo exige explicação diante da moldura que ali estava posta. Um jovem artista saberia muito bem expressar em tela aquela imagem. A moça, a casa, a música, a sala e a antessala, sofás e estantes, eletrônicos, livros e discos, flores de plásticos e porta-retratos, miniaturas, cortinas, brinquedos, tudo tão colorido e ao mesmo tempo tão pastel.

Da janela via-se um céu azul de poucas nuvens, nuvens que não desenhavam nada, e imaginação já não havia. Havia também outras janelas onde se escondiam outros mundos, outros tons, outras possíveis telas, tudo tão incongruente, tão sem encaixe. O silencio fazia barulho, sons de entranhas, sons de dentro de alguém, de alguns, e restos de paciência pareciam passear pelo ambiente. Restos de espera, restos de ilusão, pedaços de juventude. A juventude estava ali, e os pedaços ainda eram possíveis de juntar. Meias palavras e conclusões inteiras. Bastava isso para que houvesse diálogo. Um humor refinado, de limites bem marcados, tudo deixava clarescuro o agridoce daquela jovem.

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